Dizem - eu não estava lá - que Nero (Imperador de Romanos) mandou pegar fogo à cidade de Roma. Também dizem - eu não estava lá nem vi - que mandou abrir a cloaca à mãe para ver o lugar de onde tinha partido para as correntes de ar. Escreveram-se livros e livros sobre ele. Até o denominaram de músico. Acho que amava a música. Não contentes com isso, os filhos das ervas realizaram filmes sobre a sua divina pessoa. Confesso que nunca achei piada a esse tipo de gente. Não servindo senão para ensaios freudianos, não vejo a utilidade de estudar tamanho criminoso. Mas, ressalvo o facto de quem escreve história não merecer muito crédito. Não por não serem gente séria, nada disso. É que - para mim - a raça humana é a pior coisa que o universo e/ou a constante cosmológica criaram. Tenho vergonha de pertencer à dita raça humana. Pouca coisa dela se aproveita. Excepção é o tesão e o que ele comporta: o orgasmo. Não conheço nada melhor. A porra toda é que geralmente precisamos de parceiro. No caso de homem/mulher - que é uma das modernas combinações sexuais - nada como uma boa fêmea, no meu caso. Isto para já, porque em política como em sexo nunca se deve dizer nunca. Não sei se no futuro vá apanhar no cu como muito boa gente. Eu espero bem que não. Tenho fé! De repente - porra, há anos a esta parte - só se fala no signor Berlusconi. Guerra aqui, guerra acolá, e eis o nome do homem no meio de uma grande confusão. Já foi acusado de tudo e mais alguma coisa. Foi-se safando sempre. Com bocas foleiras de alguns, outras até com piada, o "cavalliere" tem sido retratado como uma anedota ambulante. Ridicularizam-no até mais não poderem. Sendo um homem de Estado, qual a razão de não terem ainda corrido com ele? Estranho! Bem, eu quero que a política da Itália, da Alemanha, América e outras que tais vão para as putas que as pariram juntamente com os seus líderes democraticamente eleitos. Mas, dado que eu simpatizo sempre com quem é perseguido, devo confessar que até gosto do signor Berlusconi. Com setenta e tal anos fode que nem o Papa Bórgia e a filha deste (Lucrécia) quando eram novos. Dá festas com belas mulheres novas. Umas putas, outras a estagiar. O homem tem gosto. É rico, mas não cheira mal e tem boa presença. Dentes brancos, e isso viu-se quando levou com uma estátua de bronze na queixada. Um louco ou invejoso, só pode ter sido o alarve que ia dando fim ao mais engatatão representante da classe política mundial (é pelo menos o único que fode mesmo e assume). Os porras que governam o mundo já não fodem, meus senhores. Têm medo de serem descobertos pela mulher ou pelos jornalistas a darem uma queca. Para eles o poder está acima de qualquer prazer. Minhas grandes bestas, se o alcançam é para aproveitar. Mas não, fogem do sexo tanto quanto a banca do fisco. Bill Clinton - das Américas - comeu um broche a uma estagiária numa sala governativa e o mundo ia acabando. Até a bolsa estremeceu quando ele cavalheirescamente na têvê não confirmou tal intimidade e toda a gente já tinha visto os respingos do seu sémen no vestido da ex-virgem abocanhante. As bestas dos inquisidores queriam que ele fosse dizer às câmaras e ao mundo que se tinha esporrado na boca de uma serigaita que estava noiva de um futuro político. Isso não se pede a um homem. E se perguntassem a Berlusconi se ele tinha ou não feito amor com esta e com aquela? Que responderia sua excelência o primeiro-ministro italiano? Que nunca tinha pago a nenhuma mulher para a foder! Oh signor Berlusconi, isso sai muito mais caro. Se o senhor fosse um teso como eu e que procuro outros mercados optimizados diria assim? Quanto custa à hora? Ah, e tem massagem? É mais ou menos o preço de um quilo de lombo e um Esporão do ano. Quando não se paga, elas querem ofertas. E aí é que vai a gaita toda. Mais a mais, elas - que são putas desde muito cedo - sabem que depois poderão vir a chantagear. Têm chulos como sócios que as dirigem nessas coisas da justiça. O signor só tem uma solução: reze a São Genaro para lhe tirar o tesão. Se não der resultado venha para Portugal - trazendo o seu dinheiro - que aqui fode-se à grande e à portuguesa. Posso garantir-lhe que com o seu bom aspecto ainda se safa no Verão algarvio, sem nada pagar. E, se o Diabo acode, ainda leva uma libra inglesa de alguma bifa agradecida. Despeço-me do signor Berlusconi com duas questões. Esta última morenaça que o signor papou devia ser cá uma brasa do deserto, não? A outra questão é mais simples. O signor sempre se chamou Berlusconi ou antes era Berlus por um lado e Coni pelo outro?
Varett
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